Un año -13/Septiembre/2012- ¿Acaso no estoy hecho para ser poeta?

Ya no se puede aspirar a ser un malote,

no te dejan ni fumar en los bares.

¿Cómo lo hacen todos esos antihéroes

para pasársela todo el día bebiendo?

Unas cuantas latas

alguna botella de cristal

y se me descontrola el presupuesto.

Ni de coña restarlo de comer,

me gusta tanto llevarme una buena cucharada a la boca…

¿Acaso es que no estoy hecho para ser poeta?

 

O viven por la estética

o es casualidad que sus vidas queden tan bien

en la gran pantalla;

o acaso todo es mentira

y las botellas de vidrio

no se estampan contra la pared,

y las taras mentales no son tan profundas,

y el amar es algo más que escribir un soneto

y lucir una sonrisa cínica ante sus preguntas.

 

Me gusta el amor tanto como expresan,

el desamor tanto como expresan,

pero mi bolsillo nunca guarda

un ticket para el otro lado del país para mañana,

mis manos nunca lanzarían un six pack por la ventana,

y no entiendo que encenderse un cigarrillo

sea una expresión final,

no tengo dinero para putas

y menos todavía para pagar tu fianza.

 

Estoy enamorado

y soy el último en acabar la copa,

¿Acaso no estoy hecho para ser poeta?

 

Ofendidos y liberados... ¡a mí!

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